Juego de espejos

Enrique Molina (Buenos Aires) (1910-1997)

Una mujer tan secreta y lenta, pero insisto

en descubrir el sol que la nutre y el león que olfatea

su nuca en la sombra,

cuando duerme de bruces,

de modo que escribo con cierta ansiedad

poemas en busca de la hierba tan fresca que brilla en

sus besos.

             No es fácil

alcanzar la palabra, o captar lo que dice su piel

con su vello dorado, raptada y devuelta por el mar,

cuando yace al sol sobre un toallón carmesí

            y las palabras

se hunden en su respiración, o en la frase que explica

como su cuerpo se tiende en una hamaca

colgada bajos los árboles.

            Y está le gente del mercado,

señoras que han adquirido un pollo o una merluza

y marchan hacia el árbol de Navidad, en el cielo.

            Juraría

que es mediodía y hace calor, pero todo es sospechoso

en este lugar centelleante.